Sorelle d'Italia

Negli ultimi tempi, sento sempre più spesso il malcontento delle amiche dovuto al fatto che alcuni uomini si rifiutino di abbandonare il nido materno per creare qualcosa di nuovo e responsabile con la compagna di cui si è innamorati.

Leggo un libro. Protagonista maschile con inutile donna masochista al seguito, lavoro precario, insano vizio per la lettura e la scrittura. Con crescente meraviglia, sotto i miei occhi, la rivelazione. La mamma. Nel libro la mamma c’è dappertutto e, alla fine delle trecento pagine, comprendi che il protagonista si è messo a scrivere perchè la madre, quando lui era piccolo, leggeva e non guardava le prodezze sui prati del figlio. La madre ha incorniciato la lettera della festa della mamma dei suoi otto anni. Il protagonista capisce che, alla giovane età di quasi trent’anni, non bastano più le onomatopee infantili, ci vuole un libro dove la madre amata depositi la sua attenzione e il suo affetto. Passo il libro a mia madre che lo trova bello: questo protagonista m’intenerisce, fa, anch’io voglio avere un figlio tanto devoto. Scuoto la testa. Le madri sono tutte della stessa pasta.

"Morì immaturamente come visse", così recitava un necrologio scritto male nei vicoli di Napoli riguardo un ragazzo morto molto giovane. La dipendenza affettiva che l’italica madre crea, forse per un retaggio culturale, con il figlio maschio, porta a una generazione di adulti mancati e di donne stanche. Signore Madri, so che il vostro cuore piange solo all’idea, ma smettetela di fare crostate e mettete alla porta il trentenne pargolo. Potrebbe accorgersi che la vita lì fuori non è così dura. Potrebbe accorgersi che ci sono altri modi, da parte vostra, di volergli bene. Oppure, Signore Madri, sulla tomba del pargolo, che fortunatamente non vedrete, nell’età della vecchiaia, dovremmo scrivere il necrologio di cui sopra, dove sicuramente la sintassi lascerà a desiderare ma la valenza semantica sarà giusta.